Я умру на рассвете,
В предназначенный час.
Что ж, одним на планете
Станет меньше средь вас.

Не рыдал на могилах,
Не носил к ним цветов,
Только всё же любил их
И прийти к ним готов.

Я приду на рассвете
Не к могилам - к цветам,
Всё, чем жил я на свете,
Тихо им передам.

К лепесткам красногубым,
К листьям, ждущим луча,
К самым нежным и грубым
Наклонюсь я, шепча:

«Был всю жизнь в окруженье,
Только не был в плену.
Будьте вы совершенней
Жизни той, что кляну.

Может, люди немного
Станут к людям добрей.
Дайте мне на дорогу
Каплю влаги своей.

Окруженье всё туже,
Но, душа, не страшись:
Смерть живая - не ужас,
Ужас - мёртвая жизнь».

1968-1972

* * *

Лучи - растрёпанной метлой.
Проклятье здесь и там -
Булыжник лютый и литой -
Грохочет по пятам.

И что ни двери - крик чужих
Прямоугольным ртом,
И рамы окон огневых
Мерещатся крестом.

Как душит ветер в темноте!
Беги, беги, беги!
Здесь руки добрые - и те
Враги, враги, враги...

Ногтями тычут в душу, в стих,
И вот уже насквозь
Пробито остриями их
Всё, что тобой звалось.

За то, что ты не знал границ,
Дал воле имя - Ложь,
Что не был рожей среди лиц
И ликом - среди рож.

Лучи метут, метут, метут
Растрёпанной метлой.
Заносит руку чей-то суд,
Когда же грянет - Твой?

28 октября 1964